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¿Qué se hace cuando ya no se puede más?

se escribe.

Ya no se calla sino que

se GRITA.

De otra forma, pero se grita.

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Intento, lo pienso. Vuelvo una y otra vez sobre aquello pero no le encuentro una salida. (Todo es una bosta). Sin duda. Sin interrogantes. El tema es empezar y dejar que mi mano mueva, así como así, el lápiz que sostiene, y mágicamente dibuje en el papel algo que a penas y apenas se entiende.

Seis ojos me miran. Esperan. Se hablan entre sí (esos ojos hablan). Especulan. Tal vez sin la mirada de otros ojos (los míos), ellos piensen distinto, sueñen otras vidas, elijan otros zapatos y color de pelo, otra casa, otra tierra sin zonda, sin un ardiente sol que no te deja respirar, sin un aire que te ahoga y te hunde. Una vida sin distancias tal vez, sin tantos temores.
Ahora, aquí, la historia los obliga a encontrarse frente a frente con lo que saben y no.

El frío se cuela por las rendijas de las ventanas, nos perfora los huesos cubiertos de algunas capas de abrigo, nos entorpece las manos, nos achica, nos convierte en chimeneas de humo blanco, nos congela el alma y las ideas, nos iguala.

Ochenta minutos eternos se interrumpen con la llegada tarde de los alumnos al aula. Los veo. Y en sus ojos, otra vez sus ojos, se revela la sorpresa. Sí, hoy había prueba. Sí, ya sé, no estudiaste nada. Por eso tu mirada no quiere encontrarse con la mía y busca con urgencia otro faro que ahora solo dejan ver el impacto de la hoja en blanco y a la que temen.
Como los míos. Yo también le temo pero la inconsciencia me hace manchar estos papeles sin miedo a desaprobar, sabiendo que no soy yo quien corrige.

Esta hoja en blanco también nos equilibra.

¿Quién grita primero?